Покупала к застолью вино в магазине "Маленькая Армения". Выбрала экзотику - гранатовое и ежевичное, оба оказались неплохими, хотя у гранатового вкус полнее и ярче. Но я не о том) Лицо продавщицы показалось очень знакомым. Спросила, не из Баку ли она. Слово за слово, и оказалось, что мы жили на одной улице, почти в соседних домах - только через дорогу, даже в одну музшколу ходили) Только я не сразу сообразила, где именно стояла ее пятиэтажка, и она всё объясняла - ну, у молочного магазина, не помнишь? И я так ясно вдруг вспомнила и этот магазин со спящей на окне толстой кошкой, и пыльную траву на таком как бы газончике у входа, уже в начале июня сухую и желтую.
В общем, лучше б не заходила туда, ей-богу. Казалось бы, почти ничего с Баку меня уже не связывает. Близкие и друзья поумирали или разъехались, язык почти забыла. Но вот такие бессмыссленные мелочи... Сухая трава, жесткая, как проволока, здесь такая даже не растет. Горка по дороге к музшколе, отполированная нашими попами до ледовой гладкости - однажды я прогуляла урок специально чтобы накататься уже наконец до потери желания, каталась, мучимая совестью, и почти возненавидела эту горку Запах зелени и шора - овечьего сыра - у метро, у переходов этим вечно торговали тетки из пригородов, замотанные в какие-то шали. Раскаленные - можно обжечься - сиденья из коричневой грубой искусственной кожи в автобусе на солнечной стороне. Детство, черт бы его взял, родина. Ехать туда за всем этим, чтобы увидеть, вдохнуть, потрогать - бессмыссленно. Понимать, что вряд ли уже когда-нибудь поеду - невозможно, невыносимо.
*ушла допивать вино*